Ставка на Проходимца - Страница 8

Ветер все усиливался, бросая снег в лицо, а я все сидел живым памятником скорби и разочарованию в людях. Сидел, сжимая миниатюрную коробочку плеера в кулаке, снова замерзал…

И сидеть бы мне так еще неизвестно сколько, да только кто-то хлопнул меня по плечу.

Легкий такой хлопок, практически неощутимый…

Я резко обернулся, сипло вскрикнув, ожидая увидеть сзади себя что угодно: от улыбающегося Санька, вернувшегося за своим плеером, до ощупывающего меня усиками вибрисс крабопаука.

Но сзади никого не было. Только ветер. Только кружащий снег. Или я сходил с ума, или…

— Ладно, Господи, — чуть смущенно пробормотал я, снова карабкаясь вверх по завалу по направлению к все той же постылой улице с изувеченной техникой, к скрюченным лапам неподвижных пауков. — Попробую так…

Я лез, оскальзываясь, подтягиваясь на руках, отгоняя настырное видение оставшегося позади автопоезда, просто стоящего за поворотом следующего квартала: «Вот если бы только я прошел чуть-чуть по улице… вот если…»

Если уж принял решение, так идти до конца. Или верить, или… зачем тогда вера?

На вершине завала я замер ненадолго, опустив тактические очки на лоб, вглядываясь сквозь снежную пелену в улицу, ища признаки жизни. Никакого шевеления, никакой угрозы. Только шум ветра и шелест снежинок, бьющихся об очки. Да еще — какой-то тихий отголосок, пришедший ко мне, кажется — со стороны окраины города. Что-то протяжное, тревожно-зовущее. Что-то вроде волчьего воя… или мне показалось?

Как правильно поступать, я не знал. Знал только, что мне сейчас крайне нужны тепло и убежище. Ну и конечно — еда. Еще, желательно, — оружие.

Спуск с завала оказался на удивление нетрудным: я, немного разогревшись от подъема, довольно ловко спрыгивал в тех местах, где обломки, на первый взгляд, достаточно прочно держались на своих местах. Так что спустился я раза в три быстрее, чем поднимался. Вот только в самом низу завала я замер на минутку, не решаясь снова углубиться в обгорелое нутро чертовой улицы. Идти по ней не хотелось, как не хочется выпускнику последних классов снова возвращаться за школьную парту. А то и посильнее.

Но делать было нечего. Я вздохнул, посчитал про себя до десяти и спустился с обломка бетона.

Аккуратно пробираясь между неподвижными и уже частично занесенными снегом крабопауками, я не упускал возможности заглянуть в любой уголок стоящей на улице техники, но все было бесполезно: ни следа оружия. Создавалось впечатление, что кто-то дотошно обшарил улицу и все, что можно было снять и унести, было снято и унесено. Мне оставалось лишь надеяться на то, что я поживлюсь чем-нибудь на месте первой схватки с крабопауками, где гигантские, плюющиеся кислотой твари положили немало темнокожих обитателей этих развалин. Даже какой-то шагающий робот-экзоскелет у них был. Небось с этой улицы и приперли более-менее сохранившийся образец, террористы хреновы!

Я попытался злиться на уже погибших людей, что держали в заложниках сына какого-то «крестного папочки» с Шебека, и которым мне пришлось везти выкуп, из-за чего, собственно, я и попал на этот проклятущий Пион… ничего не выходило: я надеялся, что злость поможет мне справиться с холодом, но холод все равно донимал, а злость как-то не завязывалась. Стараясь согреться движением, я прибавил ходу, тем более что слышанный мною ранее отголосок какого-то воя вроде бы приближался. Вряд ли это были пауки: насекомые и ракообразные не воют. Скрежещут, трещат, стрекочут — да! — но не воют. Это удел теплокровных…

— Которые еще и находятся не в самом хорошем настроении, — пробормотал я, подходя к достопамятному провалу в стене. — Как же мне надоело через тебя пробираться туда-сюда!

Теперь провал был почти на половину своей высоты загроможден тушами крабопауков, как обгоревшими, так и целыми, что указывало и на огнестрельное оружие, и на химическое. Лезть в эту черную могилу мне уж никак чего-то не хотелось, да выбора не было: оставаться на улице значило — умереть от холода. Или — умереть от знакомства с недовольными жизнью существами, невидимыми пока, но навязчиво озвучивавшими свое недовольство протяжным воем. Причем звучал этот вой все ближе, и от него у меня почему-то начинала кровь стучать в ушах. От страха, что ли?

Я последний раз оглянулся на многострадальную улицу, которой досталось ото всех и ни за что, и, услышав, что вой раздается уже практически с гребня завала, шустро юркнул в провал, оскальзываясь на скользком и мокром от снега хитине.

Внутри было темно.

Изо всех сил сдерживая неумолимо возрастающее желание бежать, я до боли в глазах вглядывался через тактические очки в слабо подсвеченные оптикой темные очертания стен и предметов. Все было черным-черно: еще бы, ведь это я лично разрядил здесь весь магазин гранатомета, залив жидким огнем внутренность помещения в тщетной попытке задержать преследующих меня пауков. Теперь я расплачивался за это: стены снизу доверху покрылись черной копотью, и рассмотреть что-то в этой черноте, даже через подсветку очков, было невозможно. Оставалось только горевать о сканерах боевого шлема и красться вдоль стен, пачкая руку прикосновениями, вздрагивая и обмирая от шума, который сам производил. Пахло гарью, какой-то химией и сыростью, но все перебивал настойчивый запах раздавленных клопов, от которого мой желудок снова пополз к горлу. Кинжал я держал наготове и пару раз чуть не принялся им отмахиваться в темноту, когда натыкался на твердую шипастую лапу. Когда я выбрался с другой стороны здания, меня трясло вдвойне: и от ужаса, и от холодного пота, проступившего несмотря на жилет «личного медика».